Tapas 10 / Febrero 2016
Se me encoge. Me duele la barriga cuando no llamas. Me duele si como mucho. Me duele la barriga cuando nos despedimos. Me duele la barriga si como poco. Me pinchan las tripas, y parecen que se me van a salir, si estoy contento de comer contigo y me descuido y me zampo tres panecillos, media botella de vino y unas filloas. Me duele la tripa cuando te veo en el quiosco y no compras esta revista.
Me duele la revista, perdón, me duele la barriga cuando veo que la vida se me escapa entre los dedos. Me duele la barriga si mañana tengo que volver a echar números para editar la revista. Me duele la barriga si un compañero se enfada conmigo porque no le subo el sueldo. Me duele la barriga si no respondes. Si me cuelgas. Si me gritas me duele mucho la barriga, porque yo no sé gritar.
Si veo que no me entienden, que no pactan, que no me quieren. Cuando sé que me va a doler la barriga dejo de comer o me tomo una lechuga gigante en la que debajo podría vivir un gnomo con su familia.
No me duele la barriga cuando recibo el número nuevo de la revista. No me duele nunca la barriga cuando acabo de escribir estar carta y la mando a imprimir. Si alguien me dice que la lee, la revista, digo, sé que no me dolerá la barriga durante un rato.
